في شقتِهِ المُكَوَّنةِ مِن غرفةٍ وحيدةٍ سكبَ لنفسه جرعةً مِنْ ويسكي جاك دانيلز ذي العلامة الأرجوانيَّةِ المُعَتَّقِ لمُدةِ ستين عامًا، وجلس يَتَرَشَّفُهَا وهو يُحَمْلِقُ عبرَ نافذتِهِ الوحيدةِ إلى المبنى الجاثمِ على الجهةِ المُقابلةِ من الشارعِ.
سألَ نفسَه: هل يتعَيَّن عليَّ أنْ أذهب إلى المكتب؟ إن أقدمت على الذهاب، فلماذا؟ إن أحجمت عن الذهاب، فلماذا؟ اِخْتَرْ أحدَ الأمرَيْنِ.
قال بول “إلَّا أنني الآن أعلمُ.” تساءلَ عمَّا إذا كان دانسمان أو سارة أو أيٌّ مِنْ الآخرين في المكتبِ على عِلْمٍ بحقيقةِ أمرِهِ. هل تَمَّ شراؤهُ أو تصميمُهُ مِن قِبَلِهم أو مِن قِبَل أحدٍ منهم؟ قال لنفسه: لم أكن إلَّا رئيسًا صوريًّا. لا بُدَّ أنني لم أكن في الحقيقةِ أُديرُ الشركةَ قَطُّ وإنَّما كان الأمرُ مجرَّدَ وهمٍ غُرِسَ بداخلي حالما صُنِعْتُ… بجانب الوهم بأنِّي إنسانٌ وحيٌّ.
“لقد وَجَبَ عليَّ أن أعرفَ، فهناك شيءٌ حيٌّ بداخلي لم يَكُفّ عن النمو. كان عليَّ أنْ أعرفَ، وكانت هذه هي الطريقةَ الوحيدةَ. لقد ذهبتُ إلى كوكبٍ وعِشْتُ داخل مَن يُسمَّونَ “بشرًا” ولقد عرفتُ. أعتقدُ الآن أنني أفهمُ.”
كانتْ أجنيس قد أمضتْ يومَها بأَكْمَلِهِ تتمنَّى أَنْ يكونَ لها طِفْلًا؛ لذا لم تعترها الدَّهْشَةُ حينما اِخْتَلَسَتْ النَّظْرِ عَبْرَ الباب الزجاجيّ للفُرْنِ فوجدتْ طفلًا بداخِلِه. مُقَمَّطًا بنسيجٍ قُطْنِيٍّ نظيفٍ، غفا الطفلُ على الرفِّ السِّلْكيِّ، بينما كانتْ تُنَظِّفُ القِنِّينَاتِ الغَبْرَاءَ وتُعِدُّ رَضْعَةً صِنَاعيَّة وتُنْزِلُ المَهْدَ مِنَ السَّنْدَرَةِ.
توقفت السيارةُ الفارهةُ البرَّاقةُ، مصحوبة بأزيزِ التوربينات ونَفْثَةٍ من الغبارِ.
كانت اللافتةُ التي يحملُها قائمٌ على جانب الطريق، مكتوبًا عليها: سَلَّاتٌ وتحفٌ. وبعدها بمسافةٍ، كانت هناك لافتةٌ أخرى، يحملُها مبنًى ريِّفيٌّ ذو واجهةٍ زجاجيَّةٍ، تُعْلِنُ: مطحنة بُن السَّيد كروفورد، فلتجَرِّبوا كعكنا. وخلفَ ذلك، بعيدًا عن الطريق، كان هناك مرعًى يشتملُ على حظيرةٍ وصومعةٍ.
إذ بِرُوحِي قد أَقَمْتِي
صَارَ طيرًا فِيكِ صَوْتِي
يَشْدُو نُورًا للعيونِ البائسة
نَطَقُوا
فَصَارَ المَوْتُ حُرُوفًا
تَلْتَهِمُ زَفِيرَ الأَيَامِ
شَحَذُوا
مِنْ الأَسْمَاءِ سُيُوفًا
بَشِمَتْ مِنْ لَحْمِ الأَحْلَامِ:
صمت أخضر وغنوة خشنة….بقلم أنطونيوس نبيل
